Han de seguir viviendo los que mueren: pues ¿qué es el hombre, sino vaso quebrable del que se desbordan, fragantes y humeantes, esencias muy ricas? José Martí
Carta de Nueva York. La Opinión Nacional, Caracas.(m.? d.?) de 1882
Lo mataron en México, a puñaladas. Rompieron una vida de estudios. Silenciaron a un cubano bueno y a una familia cálida. Escupieron, en el vacío, las hipótesis que formulaba.
Por la espalda, porque un asesino no tiene coraje para mirar de frente a la sensibilidad. Aquí se abre la puerta de una casa, se entrega la confianza y puede flotar airoso el brillo de un puñal. Mataron al muchachito de la Lenin, el de los libros. El hombre de lecturas. El de evocaciones familiares, el que se leía de niño y se interpretaba como cada uno de nosotros, con el espejo interior. Por el medio: el mar. Se acallará su blog y ¿de dónde agrupamos fuerzas para su madre?
El como sabio, porque no se acercaba al muladar. Créannos este dolor sempiterno. Era distinto, muy distinto. Y lo será:
Todo es como un comienzo, como una pregunta nunca hecha, http://elbosqueescrito.wordpress.com/
Toda ausencia es atroz...
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2 ¿Qué me cuentas?:
CANCION DE LA MUERTE
Débil mortal, no te asuste
mi oscuridad ni mi nombre.
En mi seno encuentra el hombre
un término a su pesar.
Yo, compasiva, le ofrezco
lejos del mundo un asilo
donde en mi sombra, tranquilo
para siempre duerma en paz.
Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores
y ofrezco un lecho de flores
sin espinas ni dolor.
Y, amante, doy mi cariño
sin vanidad ni falsía.
No doy placer, ni alegría,
mas es eterno mi amor.
Deja que inquieten al hombre,
que, loco, al mundo se lanza
mentiras de la esperanza,
recuerdos del bien que huyó.
Mentiras son sus amores,
mentiras son sus victorias,
y son mentiras sus glorias
y mentira su ilusión.
Me quedo sin palabras. Sobre todo cuando visito su casa que no conocía. Y más cuando curioseando leo un texto de no hacemucho que se titula ¿por qué no escribo?.
Escalofriante. Una auténtica lástima descubrir a alguien por este motivo. Atroz,desde luego.
En una ocasión leí que lo peor de sesgar la vida de alguién,no es el abominable propio hecho en sí. Es que le quitas lo que tenía, quien era, y sobretodo le arrancas lo que le quedaba por vivir,por compartir. Un fuerte abrazo
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